Miércoles*

Un día miércoles aburrido, pero en colores:

Azul Verde Naranja Rojo Violeta Uva Negro Blanco Gris Amarillo Rosa Celeste Marrón Azul Oscuro Lila Azul Más Claro Verde Oscuro Cian Amarillo Claro Gris Claro Coral Verde Esmeralda Salmón Lavanda Aguamarina Verde Musgo Violeta Bordó Maíz Visón Petróleo

*Nota: las mujeres identificamos todos estos colores y muchos más; en el caso particular de los hombres sólo detectan preferentemente los colores primarios (rojo, amarillo y azul), también el blanco, negro, verde (puro) y a veces el gris.

*Advertencia: nunca le regales a un hombre algo de 'color indefinido', simplemente porque nunca van a descubrir qué color es.

Aislamiento*

Los últimos 3 días logré aislarme casi por completo de la virtualidad, de los hombres, de redes sociales y todo lo que se le parezca. Me siento realizada. Me dediqué a estudiar para el parcial de mañana, aunque sean casi las 11 de la noche y no haya terminado de leer toda la bibliografía... y probablemente no termine de leerla. Bah, no voy a terminar de leerla, lo sé.
Encomendémonos a Apolo!

En cuanto a Él sigue sin reagregarme a Facebook, por supuesto que no me contestó el mail (no puede rebajarse), sin embargo todavía me tiene en Msn y puedo jurar que me contempla cada tanto, estoy segura. La otra vez mi ex cuñada (sí, me hablo con ella cada tanto) me hizo una pregunta que ahora resultó ser una autopregunta: "¿Si te vuelve a hablar, sería algo que puede llegar a cambiarte la vida?".

Ni Viva, Ni Muerta, Ni Triste, Ni Alegre*

En la clase de esta mañana de arte argentino vimos la producción casi completa de Victor Grippo, entre ellas, una se llamaba igual que el título que elegí hoy, y más allá de lo que remita la obra en sí, estuve toda la tarde repitiendo como un mantra estas palabras, hasta que en un momento, noté que ese es mi estado estos días.
Evidentemente para Él no estoy viva. Para mi no estoy viva en cuanto a ciertos sentimientos y acciones. Tampoco estoy muerta, ni para Él ni para mi porque todavía percibo una mínima luz intermitente en lo que quiero transmitir.
No me siento triste, ni me siento alegre. Ninguna de las dos cosas al extremo. Podría decir que estoy inestable... pero me agradó el título de la obra, y a fin de cuentas, tengo que admitir que en el arte siempre un se encuentra con mensajes ocultos, quizás sea una de las tantas cualidades por las que me atrapa tanto el arte.

Cuando miro, leo o estudio arte me encanta desmenuzar títulos, leerlos dos, tres o hasta cuatro veces y después desvirtuarlos, o ver una obra de arte y no entenderla (casi siempre me pasa con Pollock), por eso cuando me canso de todo y quiero intentar no pensar en un análisis formal de una obra, pienso en Pollock, porque sé que debería ahondar más para llegar a un análisis formal.
Con las obras de Pollock me pasa algo extraño, me gusta ver e imaginar el proceso de la tela pero no me gusta la obra terminada, me parece espantosa, no me transmite absolutamente nada.
Es como lo que pasa con las personas: las rechazas o te gustan.
Incluso, a veces, uno se siente atrapado ante una persona a la cual rechaza. Siempre algo de ella te intriga.
Las opiniones son subjetivas, la vida es subjetiva, y el arte también es subjetivo.

Con el Tiempo Justo*

Como suele ocurrirme cada vez que tengo que presentar un trabajo, rendir un parcial o final, dar una clase, siempre estoy con el tiempo justo. Esta vez no es la excepción. Lo peor es que el tema me aburre bastante, hay poca información y es casi todo en portugués; acabo de terminar de mandarle por mail a mi grupo toda la presentación que hice, estoy con fiebre, tomando té con ibupirac y estornudando cada 10 minutos... La clase es el martes, y aunque vuele de fiebre tengo que ir porque sino van a odiarme.
Anoche salí, hacía tanto que no tomaba como ayer, el efecto fue casi instantáneo, llegué a casa y estaba feliz de acostarme en la cama, mientras todo me daba vuelta, me picaban los ojos, me dolían los pies por los tacos y me ponía una curita porque, al parecer, me había cortado un dedo... cosas que pasan, igual, creo que estoy fuera de ritmo y las salidas que hacía hace unos años atrás, hoy no las soportaría.

Recomendaciones Prehistóricas*

VERTIGO - 1958

-Alfred Hitchcock

-James Stewart / Kim Novak

La Alegría de Vivir*

"No solemos prestar la debida atención al importante papel que cumple la cama en nuestras vidas. Frida Kahlo, pintora mexicana, esposa del muralista Diego Rivera, encontraba en la cama un refugio, potro de tortura, un altar sagrado. Frida era un animal herido.

Frida murió en julio de 1954, una semana después de cumplir cuarenta y siete años. Unos meses más tarde Diego Rivera convirtió la casa en un museo, ahí está la cama en la que Frida murió.

Frida solía decir: "Me pinto a mí misma porque estoy a menudo sola y porque soy el tema que mejor conozco".

La vida de Frida abunda en misteriosas coincidencias y parece estar extrañadamente predestinada. A los seis años enfermó de poliomelitis, de la cual su pierna derecha quedó mas delgada y perduró una cojera leve. A los dieciocho años iba en autobús a la escuela, cuando un tranvía les embistió. Fue un grave accidente, con varios muertos, según los testigos fue un accidente extraño. Frida apareció desnuda entre los hierros; la barra del pasamanos entró por un costado y salió por la vagina. Un tarro de pintura que alguien llevaba se había derramado sobre ella y estaba cubierta de purpurina dorada, era una estatua de dolor en carne, sangre y oro.

El accidente le partió la columna en tres partes, le rompió el fémur y las costillas, le fracturó tres veces la pelvis y once veces las piernas y le aplastó por completo el pie derecho.

Todos llevamos dentro nuestra propia muerte, toda vida es irse desviviendo, pero Frida falleció precisamente de las heridas de aquel choque, tras casi tres décadas de un constante y terrible deterioro.

Frida tenía tantas ganas de vivir que dos años más tarde del accidente, consiguió llevar una vida prácticamente normal, aunque se sintiera constantemente agotada y sufriera dolores en la espalda y la pierna.

Al pasar los años, el cuerpo de Frida se deshacía, el pie se le ulceraba, la espalda se le torcía, anciaba tener hijos y no podía (sufrió cinco abortos, y guardaba un feto humano metido en un frasco con formol). Desde 1944 hasta su muerte, usó ventiocho corsés de distintos materiales. Tomaba una botella al día de cognac para aliviar el dolor.

A partir de 1944 dependía de la morfina tras dolores insoportables. Tenía la pierna derecha gangrenada y en 1953 se la amputaron desde la rodilla. Sus últimos años son espantosos, sin embargo su último cuadro fue un bodegón en el que escribió "VIVA LA VIDA".

Para 1953 se inauguró la primer gran exposición de Frida en México, ella estaba tan mal que todo el mundo imaginó que no iría, pero a Diego se le ocurrió una idea: mandar la cama e instalarla en el medio de la sala de exposiciones, así asistió Frida a su fiesta de inauguración".

Pablo Suárez*

"... Las cosas se mueren cuando hay otras que las reemplazan."
("Carta de renuncia" - Pablo Suárez - Experiencias 68)