Paranoia*

Acabo de ir al médico, porque literalmente "ya no daba más", después de la fiebre de ayer, el resfrío y el dolor de garganta, hoy se sumó dolor de espalda y dolor de cabeza, asique no resistí más y fuí a la guardia.
La doctora muy paranoica (supongo que por el tema de la Gripe A), me atendió y se puso guantes de latex y barbijo, me miró la garganta aterrada y con asco y me dijo que tenía faringitis contagiosa. Ahí la asustada fui yo, en 22 años nunca tuve faringitis, no puedo ni hablar, tengo sed todo el tiempo, tengo que terminar el trabajo de mañana y honestamente dormiría horas y horas. Me dijo que tome paracetamol, o sea, nada, porque el paracetamol no me hace nunca efecto.

Mañana reportaré cómo nos fue en la clase. Que Dios nos ayude.

Con el Tiempo Justo*

Como suele ocurrirme cada vez que tengo que presentar un trabajo, rendir un parcial o final, dar una clase, siempre estoy con el tiempo justo. Esta vez no es la excepción. Lo peor es que el tema me aburre bastante, hay poca información y es casi todo en portugués; acabo de terminar de mandarle por mail a mi grupo toda la presentación que hice, estoy con fiebre, tomando té con ibupirac y estornudando cada 10 minutos... La clase es el martes, y aunque vuele de fiebre tengo que ir porque sino van a odiarme.
Anoche salí, hacía tanto que no tomaba como ayer, el efecto fue casi instantáneo, llegué a casa y estaba feliz de acostarme en la cama, mientras todo me daba vuelta, me picaban los ojos, me dolían los pies por los tacos y me ponía una curita porque, al parecer, me había cortado un dedo... cosas que pasan, igual, creo que estoy fuera de ritmo y las salidas que hacía hace unos años atrás, hoy no las soportaría.

Recomendaciones Prehistóricas*

VERTIGO - 1958

-Alfred Hitchcock

-James Stewart / Kim Novak

Conexión Mental*

Todavía no pasaron 2 meses, mis horas de sueño son un desastre, tengo pesadillas de todo tipo coherentes e incoherentes, anoche por ejemplo, no pude dormir, esta mañana me levanté tan angustiada, es una especie de conexión mental que tengo con ÉL, porque hoy es su patético aniversario. Estoy aterrada de mi poder de percepción!
Sin embargo, hice un esfuerzo para que mi día no sea tan patético, fui al cine, caminé mucho, me probé zapatos durante más de una hora, seguí caminando, tomé frío, miré vidrieras, me distendí, intenté mirar todo desde otro foco.
Sé que tengo miedo de volver a acostumbrarme a la soltería, sé lo que eso implica.
Todos los días me levanto preguntándome "¿Qué le ví?", llego siempre al mismo punto: ÉL tenía/tiene actitudes de pendejo, infantiles, de pelear por que sí, de creerse más, un pobre desgraciado digamos... Ahora me dá lástima, me resulta patético, impresentable, desprolijo, pretendiendo ser alguien que no es...

Hoy por hoy, prefiero seguir invirtiendo el tiempo, comprándome zapatos, caminar y amoldarlos, por lo menos es seguro que ellos no van a dejarme nunca a menos que yo lo decida.

Ataque Compulsivo*

No hay nada mejor como hacer catarsis con una amiga, yendo de shopping, comprando carteras, mirar vidrieras dos, tres veces y sutilmente ir aceptando (o convenciéndote) que ÉL no era para vos... por muchas razones.

La Alegría de Vivir*

"No solemos prestar la debida atención al importante papel que cumple la cama en nuestras vidas. Frida Kahlo, pintora mexicana, esposa del muralista Diego Rivera, encontraba en la cama un refugio, potro de tortura, un altar sagrado. Frida era un animal herido.

Frida murió en julio de 1954, una semana después de cumplir cuarenta y siete años. Unos meses más tarde Diego Rivera convirtió la casa en un museo, ahí está la cama en la que Frida murió.

Frida solía decir: "Me pinto a mí misma porque estoy a menudo sola y porque soy el tema que mejor conozco".

La vida de Frida abunda en misteriosas coincidencias y parece estar extrañadamente predestinada. A los seis años enfermó de poliomelitis, de la cual su pierna derecha quedó mas delgada y perduró una cojera leve. A los dieciocho años iba en autobús a la escuela, cuando un tranvía les embistió. Fue un grave accidente, con varios muertos, según los testigos fue un accidente extraño. Frida apareció desnuda entre los hierros; la barra del pasamanos entró por un costado y salió por la vagina. Un tarro de pintura que alguien llevaba se había derramado sobre ella y estaba cubierta de purpurina dorada, era una estatua de dolor en carne, sangre y oro.

El accidente le partió la columna en tres partes, le rompió el fémur y las costillas, le fracturó tres veces la pelvis y once veces las piernas y le aplastó por completo el pie derecho.

Todos llevamos dentro nuestra propia muerte, toda vida es irse desviviendo, pero Frida falleció precisamente de las heridas de aquel choque, tras casi tres décadas de un constante y terrible deterioro.

Frida tenía tantas ganas de vivir que dos años más tarde del accidente, consiguió llevar una vida prácticamente normal, aunque se sintiera constantemente agotada y sufriera dolores en la espalda y la pierna.

Al pasar los años, el cuerpo de Frida se deshacía, el pie se le ulceraba, la espalda se le torcía, anciaba tener hijos y no podía (sufrió cinco abortos, y guardaba un feto humano metido en un frasco con formol). Desde 1944 hasta su muerte, usó ventiocho corsés de distintos materiales. Tomaba una botella al día de cognac para aliviar el dolor.

A partir de 1944 dependía de la morfina tras dolores insoportables. Tenía la pierna derecha gangrenada y en 1953 se la amputaron desde la rodilla. Sus últimos años son espantosos, sin embargo su último cuadro fue un bodegón en el que escribió "VIVA LA VIDA".

Para 1953 se inauguró la primer gran exposición de Frida en México, ella estaba tan mal que todo el mundo imaginó que no iría, pero a Diego se le ocurrió una idea: mandar la cama e instalarla en el medio de la sala de exposiciones, así asistió Frida a su fiesta de inauguración".

Pablo Suárez*

"... Las cosas se mueren cuando hay otras que las reemplazan."
("Carta de renuncia" - Pablo Suárez - Experiencias 68)